When The Music's over, Turn On The Lights

Okay bon, ça fait un bail que les mots m’ont laissés en plan.
Où l’inverse.
Je ne sais plus vraiment où j’étais, d’ailleurs.

Je m’endors sur toi petite feuille blanche de mes nuits noires, encore. Je ne savais plus tellement quoi te dire.
Alors tiens, j’me suis traîné un peu du coté des Docks de Lausanne un 9 décembre pour voir si la Grande Messe était un peu avancée cette année, pour voir s’il me restait quelques palpitations. Avec J.B on a roulé des heures dans cette putain de nuit noire pleine de neige kamikaze qui colle à l’asphalte et décolle nos rétines.
On en veut.
On a apprit nos chants sacrés.
Et puis …









Après tu comprends, j’avais vraiment plus rien à dire.
Ou un peu trop, alors j’ai fermé ma gueule. Antoine aussi, il avait la tête d’un mec qui sort d’un trip, ce qui n’était pas tellement incohérent.
La Grande Messe avait bien eu lieu, Chamanique.

David Edwards ! Des flammes Indiennes dansent autour de toi, de plus en plus…

Ca m'a rebranché un peu,
Et j’ai cette image incrustée, de cheveux trop blonds qui valsent au rythme des incantations.
Et j’aime que les choses me bouleversent de cette façon.
Et je réagis enfin.


Bientôt je me casse prendre le vent de Bretagne, sûrement au son des folk-songs médiévales de Birch Book.
Birch Book assurait la première partie de Woven Hand. Belle prise de contact, douce et enivrante. J’ai aimé, B’ee, chanteur troubadour timide à la voix mélancolique. Ca me rapelle les Strawbs et j’aimerai sûrement passer mon temps à écouter ces mélodies sur les plages désertées pour raison d’hiver.




Le reste du temps je crois que je vais lire Lester Bangs, celui çi là, histoire d’apprendre à savoir parler,

et écrire aussi tiens pourquoi pas.

Lamartine disait « la vie est ton navire et non pas ta demeure » ,
Si je me le fais tatouer tu crois que ça rentrerai ?

















mp3: In Gowan Ring (Birch Book) - Hazel Steps
♦ Myspace (écoutez "Young Souls")
♦ Site (mp3 et instruments fabriqués par B'ee)









mp3 : Woven Hand - Kicking Bird
♦ Myspace (écoutez "Consecration")
♦ Fan Site (videos, videos, videos ...)

I'M NOT THERE

I'm not there




mais quelque part entre le dernier Batman, le Dylan au 6 visages de Todd Haynes, les mots imprimés, 18m3, le vent Nord-Ouest qui m'a tout effacé, Into The Wild et Thoreau, le bitume, l'inconnu, les Doors et "You're lost little girl".
La hâte injustifiée.
Quelque chose quoi.
Mais putain pourtant tout m'échappe.

Rain Dogs

J’aimai la pluie, avant.

Avant qu’elle me laisse cette impression fantomatique des chansons de Nick Cave ou des films de Lynch, où la brûme s’invite à la fête du sordide.
Let’s party ! chanterai les squelettes Burtonniens en déballant leurs chorégraphies débiles . Ouai mais non.

J’aime la mélancolie modérée. Celle de Tom Waits croonant Alice, même un peu trop noyé dans ses vapeurs d’alcool, ça parle à mes sentiments.
Mais la pluie m’emmerde aujourd’hui , comme demain aussi, surement .
J’en appelle au vent.

A l’heure qu’il est, jack doit voir le toit du monde depuis son haricot magique. Comment sont les nuages Jack ?
S’ils vont vers l’Ouest reserve une fumée de locomotive pour moi,
J’arrive.
Bientôt, non vraiment.
Là bas la pluie ne délave pas mes oripeaux.

• NICK CAVE & The Bad Seeds - Red Right Hand

• TOM WAITS - Alice

Hunter Hunting Children of The Wild Plains

1. La tête en vrac
2. Les notes pareilles, quand elles se pointent ...
3. Le coeur sur les épaules

C'est un bon début,
et une très bonne fin d'une certaine manière.
L'inconnu.





1. Thoreau disait : "Ce qu'un homme pense de lui même, voilà qui rêgle, ou plutôt indique, son destin"











Alela Diane & Mariee Sioux - The Cuckoo (Traditionnal)

2. Téléchargez la session radio sur song by toad










3. Antoine reprend Neil Young et Cat Power, ya des compos aussi, des petits bouts de notes ficellées avec des noeuds au milieu.
C'est ce que je prèfère, honnêtemment : les tripes, ce truc du genre "mon coeur la blessure ma tête et la rage, se reveillent tous d'un coup et lancent un sprint de fou" (Mano Solo)

Le Myspace Music d'Antoine

Naked Soul

Croquer dans l’infini J’aurai voulu Attraper un bout de tout Escalader des montagnes de questions pour juste un nuage de réponse a l’horizon Plonger dans mes pensées En saut de l’ange J’aurai voulu Parler avec les mains, apprivoiser le silence Et crier des sons En chansons Au soleil d’hiver en fin d’après-midi Avec le vent J’aurai voulu danser Peindre un arbre abstrait Et noircir des carnets à l’encre fluide et velouté Juste te capturer te conserver Souvenir séché. Dans la rivière naissent les têtards de mon inspiration J’aurai voulu trop tard qu’il s’accroche a mon éprouvette Ils disparaissent dans le courant, s’évanouissent sous le ponts Dans ma tête une voix les rattrape Depuis des jours Alela Diane transperce le temps Avec l’essentiel. C’est la Nature qu’elle réveille La vie aussi Comme j’aurai voulu Elle me raconte des histoires.
D’absolu absolu.


Elle appelle ça
Pirate's Gospel

Des questions
Mon ami.
Des questions, toujours,
Circulant en boucle,
Sans pause café.

Ici les jours filent
Et les points d’interrogation crochètent les nuits,
Mais l’aube balaye les rêves et le temps reprend ses droits.

Des questions-fœtus,
Point de suspension,
Grossissent un peu plus le temps d’heures creuses à peine palpables.

Parce qu’on se paume
Désorienté de gauche à droite,
Du bas vers le haut où ça pavane,
Le temps nous vole la reflection.
Et c’est sans réfléchir que les corps nous traînent au comptoir de l’ennui.

Là bas,
L’inconscience m’emmerde,
Mon esprit se délave,
La connaissance se meurt dans ma génération.
L'heure est à la complaisance dans l’inculture poisseuse,
La soif d’apprentissage s’étanche vite à coup de canette édulcorée 33cl.
Parce que ouai l’éducation aussi
est affaire de consommation.

C'est l'incompréhension.
Questionnement interne–externe qui tourbillonnent jusqu'à l’étourdissement.
Devant mes lunettes les choses simples prennent des formes compliquées
Et la solitude ouvre ses grands bras plein de promesses de réponses.
La proposition est juteuse mais perverse.
L’isolement n’est qu’une cage dorée pour l’ego.

Alors même si
Dehors les combats sont rudes pour la liberté
Pour les moments de clarté opaline
Pour l’amour vrai, n’importe lequel
Pour le temps
Et pour la vie
On s’accroche à la machine
Par simple conscience de l'existence

Apprendre c’est deja Vivre.

Et les réponses attendent leurs heures.

Version MP3

Album : Gulag Orchestra

Dreamcatcher

La rue est déserte, comme si la nuit noire avait happé toute vie humaine.
Seules brillent les guirlandes, les milles ampoules tendues entre les façades, enroulées sur les arbres.
Rien ne bouge sinon les lumières clignotantes de Noël.
C’est une nuit froide, une nuit morte dans laquelle le garçon avance.
Lentement.
L’air glacé lui brûle le visage et le force à fermer les yeux. Les clignotements lumineux pourtant ne disparaissent pas de son esprit.
Dans sa tête ils se transforment en warning de voitures accidentées contre les murs environnant, sans bruit, sans dégâts apparents, juste des carcasses floues, en apesanteurs, à l’avant compressé contre les pierres des maisons.
Comme une image presque douce du chaos, figée sur son passage.

Puis il rouvre les yeux, le village est toujours endormi.
Il contemple alors le calme, l’immensité de l’espace engendré par le silence de la nuit.
C’est un bon anesthésiant pour le chaos de son esprit, la nuit.
Là haut, Très loin au dessus de sa tête, la lune est pleine et blanche et les étoiles se joignent aux guirlandes pour guider ses pas sur le sol cristallisé par le gel ; une immensité blanche aux portes de la ville, pure et féerique.



Le garçon est seul.
C’est un rendez vous avec lui-même et aussi avec les forces de la nature.
Balayant les peurs qui s’accrochent maintenant aux silhouettes sombres des arbres, il traverse les bois et s’arrête au milieu d’un champ de cristaux immaculé.
Le garçon pense à la solitude, la sienne, son alliée. Ce soir il la regarde en face et s’aperçoit de l’étendu de sa force et de sa beauté.
C’est dans la solitude que le garçon rêve, et avance.
Sous la grande Lune qui l’observe, il scrute encore un peu les lumières de la ville, dévorant des yeux chaque point coloré, chaque formes qui s'en détache.
Enfin il se laisse tomber dans l’herbe blanche.

Quand il rouvre les yeux pour la dernière fois, ce n’est plus du givre mais un champ de blé laiteux qui entoure son corps. L’air doux mais vif annonce la fin de l’été.
Le jour tombe.
Le garçon reste là, allongé immobile. Ses yeux clignent par intermittence. Son esprit vagabonde ailleurs, cherchant à détacher le rêve de la réalité.


Mais les sensations sont fragiles.






BANDE SON :
Nick Cave & Warren Ellis ♦ Falling

Unknown Friend

Il a la silhouette flottante des êtres réels déjà absents, et leur teint blanc.
Il se laisse couler d’une pièce à l’autre dans l’appartement, changeant souvent apparence, visage et vêtements.
Tantôt icône déchue des années trente en costard - chemise blanche et pantalon noir - ou bien figure moderne du looser citadin, marginal ange gardien.
Sa présence nocturne est semblable aux aurores boréales, beauté fatale et insaisissable d’un certain mirage visuel.

Oui il ne vient parader que quand le soleil se cache à l’horizon.
Et dès lors que la nuit passe, s’installe le doute de l’illusion.
N’est–il qu’invention de l’imagination ?
Le doute est mince, son existence ne tient qu’aux images qui traversent nos têtes ; aux histoires qui s’inventent à mesure des heures que l’on arpente,
Le fil de nos hallucinations.

Alors il devient figurant du film muet de nos instants de vie solitaire.
L’homme de chair opaque aux limites de la transparence,
L’am(i) imaginaire.

Zone de transfert

Générique



Le réveil sonne.
J’ouvre mes volets bleus avec les cœurs découpés qui me signalent que derrière, le jour se lève en grande journée blanche.
Parfois j’m’imagine la neige, mais c’est l’été. Alors finalement derrière les volets c’est rien que ces gros nuages pas trop contrariés, quand le soleil choppe les glandes.

Ca m’donne pas une franche envie de parcourir ma maison mentale, aujourd’hui j’me dis que j’ai partout zigzagué, parcouru les marches, les demi niveaux, ouvert et fermé les portes.
J’me couche sur le sol et je fixe le plafond, lui et moi des fois comme ça on s’fait la conversation.
J’lui dis : « hé mec, t’as des projets pour moi ? J’ai rien envie de glander »
Lui y m’répond : « T’as pas un truc à écouter ? »

Alors j’mets un disque dans le poste. Et souvent j’me prend à laisser filer les secondes.
Le grand voyage sans bouger, les mots les sons les images qui traversent mes journées.
J’ai tout pris.
50 jours d’overdose.

Et puis ce matin, le réveil sonne encore.
Les oiseaux entament un énième couplet en si majeur.
J’titube dans ma presque-chambre, j’enfile un truc au hasard, j’ouvre la fenêtre.
L’air chaud s’engouffre dans la pièce et s’agglutine dans mes connexions.
J’court-circuite doucement, j’ai l’habitude, pas d’erreur système juste une réorganisation.
Avant redémarrage.
Doucement, me sortir du mode veille et entamer la deconnexion cérébrale du peer to peer multimédia.
C’est comme ça un juste retour des choses.
Le temps reprend ses droits.

Bientôt.
I’m going back home.

Jacques Tati - Mon Oncle ♦ ♫ Générique

Sad Tale

Juste comme ça, il effleure du bout des doigts les vieilles photos sépia du carnet Moleskine qui traînait sur la table. Minuscules particules de passé. Ça lui rappelle ses années whisky- cigarettes. Le crayon dans la main mais pas grand-chose dans la tête, ou si, mais pas les bonnes.
Y’avait des trous dans ses pulls, dans ses bras et puis encore dans sa tête, à cette époque, la mauvaise époque.
C’est pas dit qu’il s’en soit sortit, il se murmure à lui-même, mais il se donne au moins un bon point pour la conscience.

Dans le carnet là, ya la photo d’une fille. Sans cesse elle le tannait avec des « ça laisse des traces », ce genre de trucs bonne morale qui lui parlait pas trop à l’époque, un peu plus maintenant, à mesure que les pages se tournent et que les visages restent muet sur le papier fané. C’est pas qu’ils n’aient rien à raconter les photographiés, mais lui les moments passés il ne les a pas vécu, juste survolé comme un oiseau qui ne bat plus des ailes.
Et la fille avait raison, mais pas dans le bon sens des termes.

Alors bon sur la table, à part le Moleskine et les cigarettes, ya toujours le stylo noir.
Ya plus la bouteille dans le placard mais toujours du papier plein les tiroirs, et lui qui se dit que tant qu’a pas se rappeler, autant réinventer l’histoire.
Et faire danser des femmes en robe blanche sur sa tombe.





Will you visit me where my body rests,
Will you put on that long white dress?
La la la

♫ : Mark Lanegan - One Way Street
♫ : Mark Lanegan Band ( feat. P. J Harvey ) - Come To Me

Brain Damage

Ma citée imaginaire, éternel chantier cérébral, enchevêtrement d’arbres

aux branches contorsionnistes, pavés sinueux et labyrinthe de ruelles escarpées.
Ma tête en l’air vaporeux, l’éclairage brumeux des lieux fantomatiques

où la palette chromatique se règle en mode nocturne; bleu-nuit, bleu-gris ou foncé de l’air,

éclat orangé des lampadaires.
Ici on n’avance pas droit, on se perd en déambulations comme alcoolisées,

avec la vision voilée d’un état d’ébriété.
C’est un lieu où l’on se cherche sans trop l’intention de se retrouver.

Ma citée imaginaire, ville mutine de ma réalité,

semblable au pays d’Alice; aux merveilles un peu cinglées.
Zone à l’abandon, terrain éthéré.
Eternel chantier en mouvance, espace temps d’évasion propice à l’errance.

Listen the Brain Damages

1. BLACK REBEL MOTORCYCLE CLUB ¤ High / Low

2. BLONDE REDHEAD ¤ Misery Is A Butterfly

3. NEIL YOUNG & CRAZY HORSE ¤ Safeway Cart

4. QUEENS OF THE STONE AGE ¤ White Wedding

5. KAT ONOMA ¤ A Birthday

6. MARTIN McFAUL ¤ Train

7. PORCUPINE TREE ¤ Dark Matter


Polaroid Compilation #1 (winzip - winrar)

Ombres , Lumières , and The Sound of Silence

« I’m stuck here waiting for a passing feeling » chantait feu Elliott Smith. Ouai. Exactement.
D’ailleurs pendant que Jennifer Charles sussure une chanson française le long de son appartement à Brooklyn, je gribouille des damiers dans tout les sens d’une feuille blanche, et puis aussi, un beau garçon chante l'instant contre une porte d'hotel à Paris.
Je ne sais pas qui s’est lui. Mais c’est beau comme ça. Tout un art du silence. Et de l’ombre.

« Un quadrillage,
Du noir du blanc,
Calligraphique outrage de mon tourment,
Un coloriage des heures durant,
Des heures durant … » chante Pierre Luquet des Bec Bien Zen, et pareil. Encore.
Le damier en « prise d’otage de mes instants »

J’emprunte des mots aux poètes hors lumière, poètes de l’ombre, comme quoi, on y revient toujours ; à l’ombre.
Comme quoi aussi, c’est une expression multi sens.

Quand je bossais de nuit, j’avais ce seul privilège de rentrer au moment où le jour se levait, sur ma route.
Le privilège aussi de traverser la ville endormie. Dans l’ombre des immeubles.
La lumière là haut n’était que pour moi.
Et le silence aussi.




Thomas Dybdahl - Untitled






Elysian Field - Jezebel

Bonus
Elysian Field - Shooting Star
Elysian Field - Stop The Sun

No name #2

♦

Tu danses avec moi ? Je lui ai demandé.
Je ne sais pas trop ce qui me prenait, j’avais envie d’absurde, j’aimai cette musique trop calme, et puis bordel, je m’en foutais.
C’était de ces moments de pure insouciance en moi, c’était rare, comme un calmant pour anesthésier ma conscience.
J’avais envie de l’inviter à danser, comme ça, parce que la musique était belle et qu’elle méritait d’être expérimentée.
Je le regardais assis sur le canapé, j’écoutais le flot des arpèges aux notes cristallines qui m’envahissait, et je voyais les gestes de mes bras suivant la mélodie.
Ca ne ressemblai pas à de la danse, juste à de la liberté. C’était totalement déglingué.
Je voyais dans son regard qu’il me trouvait dingue et ça me faisait rire. Je le regardais sourire.
Ferme les yeux au moins ! je lui disais, t’aura l’impression d’être sous la pluie, les bras levé pour sentir les gouttes t’imprégner, ou sur le flanc d’une falaise, là ou le vent te secoue de frissons glacés. Ferme les yeux, tu te sentiras vivre !
Alors il m’a demandé de façon détournée si je déconnais.

- « Il y a tout ça dans ta tête ?
- « Non bien pire, je lui ai répondu, t’imagines pas le nombre de trucs psychédéliques qui y joue à cache - cache. C’est comme ça parfois ça explose de moi. Mais tu peux les comprendre, t’as juste à écouter »

Alors il a hoché la tête et il s’est allongé. Je l’ai vu fermer les yeux et laisser sa cigarette se consumer entre ces doigts. Il ne dormait pas, à un moment il m’a dit « je crois que je comprend pourquoi on te perd parfois, là je le vois, ton autre univers, pas de falaise mais le toit d’un immeuble sur la baie de San Francisco.

C’était ça. Sa liberté
Et la chanson s’est terminée, alors je l’ai relancé, en mode répété.
Y'avais nos petites têtes de fêlés dans l'air de cette berceuse lunaire, et la piece pour nous est devenu lieu d'imaginaire.

Bilan

C’est le temps de la réflexion, le temps, juste, après la course.
C’est l’idéal moment pour me coller le nez à cette fenêtre objet que je décrivais dans un devoir de français.
J’ y vois le mouvement extérieur qui tranche avec le statique intérieur, j’y repense les moments passés et ils se matérialisent devant mes yeux du genre flash back série télé.
Essayer d’y traduire en mots c’est pas facile, parce que ce sont des émotions, des sensations, simplement pures, d’abandon, quand le cœur se libère de l’armure.

Le bilan de cette année je n’arrive pas à l’attraper, il me glisse entre les doigts de pied comme ce sable qu’on a tellement piétiné.
Alors je jette juste un coup d’œil pour ne pas l’effrayer.
Je scrute les visages à travers cette vitrine de mes pensées, j’y vois les rencontres, mes amis sur le train du rêve, ces gens qui dansent et s’émerveillent, qui se rassemblent quand ils n’ont pas sommeil. Les même qui descendent les toboggans à l’envers et grimpent aux arbres jusqu’au soleil. Ils portent tous la vie à l’intérieur d’eux, ils en prennent soin comme de ces feux nocturnes qu’ils attisent.

Et puis une image, autre, prend le pas sur tout ça, elle vient d’ailleurs, fragment pelliculaire de film. Le personnage en errance du premier film de Jim Jarmush « Permanent Vacation » - dépose la pointe d’un tourne disque portable sur un 45 tours.
Musique Maestro
La musique cette année quelqu’un en a attrapé les ondes pour en faire un meuble d’ébéniste sur le thème de la modularité. Devant moi récemment c’est l’espace temps qui s’est modifié :
J’ai vu un ange noir au concert de Woven Hand. David Eugene Edwards chanteur-shaman.
Mes yeux fixés sur les gouttes de sueur perlée de ses mèches blondes, j’observais le voyage mystique intérieur de son visage et de ces yeux en évitant le fond de ce regard qu’on jurerai omniscient, et pour moi c’était clair, sur son dos, comme deux grande ailes, tantôt blanches ou noires, qui se déployaient.
Pouvoir hypnotique de la musique… Trop intense pour être capturé.
Instant sacré.
(Restart again *)

Voilà donc une page se tourne, toutes ces choses là sont en attente d’être renouvelées, j’aimerai parler d’été mais à ma fenêtre c’est l’orage qui se déchaîne en rafale de vent mouillé.
Temps mélancolique parfait, j’ai un p’tit brin de nostalgie qui court toujours sur les mois défilés et un cyber pote m’a filé la bande-son au poil pour mes envies léthargiques.
Morning After Girls hum ? Si ça vous tente je fais partager. Allez ...

The Morning After Girls - Hidden Space
The Morning After Girls - Hi - Skies



Bonus :
Woven Hand - Winter Shaker

Woven Hand - Dirty Blue


click droit, enregistrer sous sur les liens, format mp3

Attentat

Tu vois Malik il s’écaille, de toute sa peau d’humain, ya cette image et puis ses mains, sur ces yeux.
Dans ma tête ça fait comme un chagrin de paroles hétéroclites :
Il me dit « j’aurai voulu être gardien de musée, j’aurai appris à regarder le silence et à l’appréhender, je serai devenu le mime de ma personnalité. »
Alors il rajoute des gestes et poursuit « mais la vie n’écoute pas bien les gens dans les yeux,
Ni dans leur mains
Alors moi, qu’est ce que je deviens ? »

Je regarde Malik, la poésie de ses bras qui forme la chorégraphie des mots qu’il ne prononcera jamais.
C’est beau mais petit à petit, l’homme en lui disparaît, alors ça n’a plus d’intérêt.
Malik en ce moment il s’effrite, tu vois, ya tellement peu de gens qui écoutent ses silences que c’est comme s’il était déjà mort.
Malik emprisonné s’endort.

Avant encore, il se battait, se débattait contre ces faux semblant qui l’exhibait comme pantin articulé, marionnette du théâtre morne de sa vie muette.
Mais rien ne change. Aujourd’hui, Malik s’évapore dans des nuits somnambules, et planifie ce jour où il assassinera les mots parlés.
Attentat programmé.

Voix Interieures

Avance à travers la nuit, avance
Avance à travers la nuit, avance

Il y a des visions, il y a des souvenirs
Il y a des échos de sabots assourdissants
Il y a des feux, il y a des rires
Il y a le son de milliers de colombes

Dans le velour de l’obscurité,
Par la silhouette des arbres silencieux
Ils regardent, ils attendent
Ils sont temoins des mysteres de la vie

Des etoiles en cascade sur les anciennes collines
Elles dansent aussi loin que la mer
Remontant sur la terre, tu peux sentir sa douce main
Menant à sa destinée

Emmene moi avec toi dans ce voyage
Ou les limites du temps sont maitenant inversées
Dans les cathédrales des forêts
Dans les mots des langues à present disparus

Trouve les réponses, pose les questions
Trouve les origines d’un arbre ancient
Fais moi danser, fais moi chanter
J’avancerai jusqu'à ce que la lune rencontre la mer.

Traduction des paroles de "Night Ride Across the Caucasus"
Texte de Loreena McKennitt

Ou sont donc passé nos racines ?
Vous rappelez vous seulement de là où vous venez ?
Je l’entends m’appeler parfois, cette terre au cœur presque brisé
A l’heure où les feux se rallument dans les communautés, je retrouve cette voix qui me ramène à l’essentiel.
De l’essentiel à la pureté.
Mais je cherche sa source.

Je n’avais pas voulu voir la belle frimousse de Gaïa se rider si vite, je découvre désormais son portrait de Dorian Gray.
Notre maison s’effrite, nous perdons nos fondations.
Entre l’homme et la nature, si le premier acceptait un peu l’humilité , nous laisserions nous enfin guider ?
Il sera temps que l’humain réapprenne à danser les éléments, à voyager au gré du vent,
Son rôle n’est plus à la domination.
Est –il si difficile d’ouvrir son cœur dans le peu de temps qu’il nous reste. Pourquoi tout gaspiller à calculer sans cesse, l’instinct a toujours été là pour nous ouvrir le chemin, si nous savions l’écouter….
Mais nous satisferions nous d’aimer ?

La petite voix qui m’est revenue en ces nuits tièdes ne me donne pas de réponse
A suivre la voix ne retrouve t’on pas son chemin ?
J’aimerai les suivre ceux qui ont continués la marche, ils apprennent du passé pour mieux suivre les traces du futur, et c’est bien le respect qui leur ouvre les portes de l’humanité.
Ils ont des allures d’anges et le sourire de l’espoir.

Site Francais sur Loreena McKennitt
Site Officiel sur Loreena McKennitt

Nouvel Album :

Intolerance

J’t’ai observé minutieusement, dans les moindres contours de ton mépris et j’ai compris cette limite qui nous sépare.
Cette intolérance qui t’envahi et t’égare.
Y’a comme un gouffre entre nous sans pont ni passerelle de ton coté, au fond juste ce ruisseau de ta haine dans lequel moi, je me casse les dents à chaque fois que je tente l’enjambée.
Ca m’fait flipper.
L’intolérance, cette triste engeance.
Ton arme, ton armure et ton armée de fidèles à tes cotés.

Maintenant seulement je te laisse sur le bord de ma route. Elle te déroute ma différence, j’ai bien compris qu’elle n’avait rien à t’apporter.
Alors j’t’aime un peu mais pas trop, juste que tu me rappelles à la réalité, qu’après toi y’en aura d’autres et qu' j’aurai moins mal de la bétise. Le manque de respect tu sais je l’exorcise.
Alors tu peux te fatiguer.
Mais tu t'enfermes, toi dans la belle cage que tu te créer.
J’espère que tu y trouveras enfin quelque chose à aimer.

Conte de la folie ordinaire

On est un peu cintré, nous, dans notre genre humain.
On sait.
On laisse les choses nous échapper, on s’essaye à en retenir les derniers fragments,

évidemment histoire de se relever de la chute.
Alors on pleure, on se marre, on lutte, avec ce qu’on a rattrapé :

le vent qui nous fait danser, les vérités qui nous chahutent.
La vie est une grande montagne russe où on s’effraye de la pente,

en montée ou descente.
Une grande comédie dramatique en somme, toute en comique de répétition

– en échecs mattes et bizarreries joyeuses.

Et puis alors parfois, parfois
Entre rires et larmes, on s’immobilise soudain en contemplation de l’un des nôtres,

parce qu’il incarne soudain l’inconnu (oh ! vil créature à l’identité perdue).

Il se tient là mais il n’est plus lui, alors on se murmure :

- Qui es-tu vraiment, toi, l’autre, l’inconnu ?
Et une petite voix de répondre
- Je suis l’imprévu ! j’habite l’instinct, je suis celui ou celle qui secoue le quotidien.

L’imprévu, bien sur !
La folie ordinaire

On est un peu cintré, nous, dans notre genre humain.
On comprend.
C’est beau l’absurde.
On finit par vivre, et ça ne passe plus inaperçu...

Message subliminal :
Assez lu de bétises ! courez après la famille Hoover, jetez vous sur ce film

LITTLE MISS SUNSHINE de Jonathan Dayton & Valerie Faris

Reste les maux et les sons...

Matinée ensoleillée d’automne, fin d’après midi d’été.
Au choix : couché ou levé de soleil.
Ya des fantômes qui hantent ces atmosphères, ces espaces qui échappent à la réalité.
Ils sont là cachés avec leurs 6 cordes et leur sensibilité à fleur de peau, leur retenu magnifique et leur putain de vérité qui fait mal, leur justesse en mots et mélodies pures qui cachent la pire des descentes au enfer.

Le beau maquille le triste.

Souvent leur beauté à eux, ça donne envie de marcher sur l’eau. Mais parfois malgré tout, c’est tout juste larme de crocodile.
Et aujourd’hui, à l’heure ou je dépoussière mes pensées, et qu’ils reviennent se poser sur mon épaule, je me rapelle du vide qu’ils ont laissés. Ces enfoirés

Elliott Smith est mort il y a 4 ans, il en avait 34
Nick Drake est mort il y a 33 ans, il avait 26
L’un se revendiquait de l’autre, et tiens, c’est bien Dame Tristesse qui les aura tout les deux emporté …

Maintenant, ya plus rien à dire.
Tout à écouter.




Nick Drake - Milk and Honey
(video amateur)






Elliott Smith - Son of Sam






mp3 d' Elliott Smith
mp3 de Nick Drake

Good Bye one more time, Gentlemen ...

Cavalcade sur doigt de pied

Tu vois comme quoi, on grandit, on finit par s’en sortir de ces petits corps d’adolescents meurtris.
Enfin tu grinces des dents toi oui, tu te débarrasses plus des tes peaux mortes, elles te collent aux bask’ comme c’est pas permis, allez arrache toi donc de cette chrysalide qui t’emprisonne, cette image de toi qui t’empoisonne jette-là par-dessus l’océan qui trotte dans ta tête depuis si longtemps.
Ne viens plus me voir pour me demander de te faire hara kiri, parce que ces choses là ça suffit, je n’ris plus moi je t’assure, j’avance ça j’en suis sur, mais j’prend bien les virages en lacet.
Là où mes doutes et mes peurs sont enlacés.
Mais bon les tempêtes avec toi à présent c’est passé, ma mer est calme alors j’rame tranquille vers un nouveau monde.
J’tiens ma vie comme une fronde.
Un peu comme tout le monde.
Notre futur à tous c’est le fil du rasoir, moi j’veux des arbres, des branches, des balançoires. J’penche pour le coté du dérisoire parce que j’veux d’la vie, pas du temps.
J’fais de la revolution à la seconde.
J’veux juste qu’on avance dans le présent. A l’instinct à l’instant à l’aveuglette en galipettes
Le fil d’Ariane cousu en chaussette.

© SockJournal